A cidade dos sonhos.

Passei quase toda a minha vida morando em cidades de que não gosto. Em cada uma delas, alguma coisa me dizia: aqui não é minha casa. A Fortaleza dos ricos, bonitos e bem novinhos nunca me teve como filho. O Rio de Janeiro insolente e despudorado, terra da beleza e do prazer nunca me pareceu um lar. O isolamento de Friburgo e a distância de Brasília – e dos brasilienses – tampouco me serviu de alento.

Claro, haverá sempre os que, munidos de sua melhor psicologia de botequim me retruquem com a velha frase: quem não está bem consigo mesmo, não estará bem em lugar nenhum. Sim, é verdade, eu até acredito. Não obstante, mesmo que eu estivesse bem comigo mesmo, Rio, Fortaleza, Friburgo e Brasília não se tornariam cidades melhores e mais ao meu gosto. Ou seja, há mais do que só a auto estima em dia.

Me pergunto de vez em quando: onde é meu lugar? Seria na São Paulo dos feios e pálidos que eu encontraria os meus iguais? Aguentaria-lhe a falta de cor e os engarrafamentos? Curitiba, a fria, plástica e enevoada Curitiba… estaria lá a resposta ao meu desejo por tranquilidade e paz? Eu viveria bem na montanhosa BH, onde há amigos queridos, meninas bonitas, centenas de bares mas, ao contrário do que diz seu nome, nenhum horizonte, já que eu só entendo como horizonte aquele que é reto como a linha do mar mais distante? Conheço São Luiz, Natal, João Pessoa, Recife, todas de antigamente. Me pergunto se em algum desses litorais de agora eu encontraria paz para contemplar o mar que eu amo no silêncio que preciso.

Estive, vida afora, em muitas cidades para onde nem penso em voltar e que não o farei, se puder. Em outras – como Ouro Preto – eu amo passar apenas alguns dias.  Outras, como Miami e Ft. Lauderdale, na Flórida, são oníricas e por isso mesmo, diáfanas, fluidas. Não parecem locais possíveis. E há muitos lugares que não conheço, ainda aqui no Brasil. Será que eu me daria bem na elétrica e solar Salvador? ou na pequena e acolhedora Maceió? Será que Porto Alegre me inspiraria os versos e humores quintânicos que tanto amo?

Me sinto triste porque olho pela janela e passo pelas ruas e percorro distâncias sem nunca encontrar o que procuro, por não saber ao certo o que procuro e mesmo por não saber se aquilo que procuro existe de fato. Onde estará a cidade em que desejo desembarcar, chegar de viagem, e onde estará a minha casinha branca de varanda, onde entrarei pela porta e soltarei no chão as malas e suspirarei o suspiro dos que chegaram, que chegaram no lugar último de uma verdadeira chegada? Haverá a cidade que sonho, onde erguerei a casa que sonho e onde viverei os meus dias, até que eles cheguem a termo?

Eu não tenho um nome, nem endereço, nem mapa que me leve a ela. Resta apontar o nariz para a direção que for. E ir.